Отсырели дома, под двумя одеялами мёрзнешь,
переломы души не срастаются, гипс бесполезен,
эпик фейла транслитом татушка въедается в кожу,
забивая надежду.
По утрам на траве нарисованы инеем руны,
как пароль в Зазеркалье от дней доставучего стресса,
так на все нестыковки отчаянно хочется плюнуть,
вдруг поверив в *а если*.
Время стало зависимым, лоб растемяшив без дозы
о шипами покрытые серой реальности стены,
невозможно бэд трип отношений исправить наркозом
растекаясь по венам.
У судьбы чувство юмора любит жестокие игры
и ему наплевать, что кому-то от этого плохо,
подойти идеально друг другу, быть может, смогли бы...
если б не было пох*й.
У судьбы чувство юмора любит жестокие игры
© Copyright: Изольда Ильина, 2018
Свидетельство о публикации №118110405810
Свидетельство о публикации №118110405810
Рецензии