Пел музыкант...

Пел музыкант в метро у перехода,
Пел, надрывая хриплый голос.
Пел, воспевая чью-то там свободу,
Про небо синее и хлеба колос.

А люди, спешно пробегая мимо,
Глядели, думая, "Ну вот, придурок,
Кому поёт он так красиво?"
И в шапку вместо денег - влёт окурок.

А в шапке осень листья наметала.
И вспыхнули как солнце листья.
А он поет, огонь не замечая,
А песня переливом злится.

Огонь рванул, как Феникс, ярким светом.
И жадно облизал он музыканта.
Но песню не прервать. Ведь нет запрета
Гореть и петь. Это расплата

За право вольным быть. Пылают ноги.
Поёт. Не чувствуя опала.
Поёт. В огонь ложАтся строки,
Про нашу жизнь, как всё достало.

Про боль и нищету, детей голодных,
Про мать, чужой войне отдавшей сына.
А пламя, ненавидя всех свободных,
Тихонько поробивалось к сердцу клином.

Удар - качнулся музыкант, нелепо
Расставил руки. Умер. И воскрес.
А люди, пробегая слепо,
Всё думали: "Какой глупец"...