Глухая ночь. Холодный ветер

Глухая ночь. Холодный ветер.
Деревья сбросили листву.
Померкли краски, мир бесцветен.
По лужам медленно иду.

Оторвана застёжка платья.
В сырое кутаюсь пальто.
Плетусь домой на автомате,
Но там не ждёт меня никто.

По бурому ковру из листьев
Шагаю, ноги волоча.
Мне страшно от одной лишь мысли,
Что он преследует меня.

Весь мир как будто бы в тумане,
В душе моей смертельный яд.
Машины жёлтыми огнями
Слепят меня. Я прячу взгляд.

Вновь спотыкаюсь, поднимаюсь,
Иду, не разобрав пути.
От боли жуткой разрываюсь.
Скорей до дома бы дойти.

Тошнит. Противно, мерзко, гадко.
И снова бьёт холодный пот.
И мысли пляшут в лихорадке.
Не та дорога. Час не тот.

Я умираю? Нет, живая…
Хотя меня чуть не убил,
Когда мне ноги раздвигая,
Зажав ладонью рот, душил.

И голос шепчет всё грубее,
Он не идёт из головы.
И лезвие ножа на шее.
И запах гнили от травы.

Что это? Дикая случайность?
Или тяжёлый страшный рок?
Молясь, крича, сопротивлялась.
Но Бог меня не уберёг.

Будь проклят, сука! Ненавижу!
За что?! Хочу кричать. Нет сил…
И с каждым шагом дом всё ближе.
И мысль: «Лучше бы убил!»

И осень бьёт порывом ветра,
И обнимает темнота.
И слёзы катятся. Три метра.
Подъезд. Я дома. Пустота…