Сосны, сосны...

Сосны, сосны... Редким строем
Мысль последнюю хранят
Похороненных за бором
Молодых солдат.

С каждой горсти, с каждой пяди
Северной земли
Прорастают их мечтами
Скромные цветы.


Рецензии