Сам поражаюсь, что могу писать.
Ведь ровно ничего не происходит.
Но вот душа сама слова находит,
сама себя готова срисовать
и видит лес, в котором леший бродит.
Русалку не приметил на ветвях,
зато колдун летающий попался.
Он над гигантским городом метался,
оставил след в бесчисленных вестях
и сгинул и за ними не угнался.
А я вот новостями не живу,
их разбирать не велено мне свыше.
Не понимаю, если и услышу
безумную, горячую молву.
С луной и колдуном гляжу на крыши,
вдыхаю фиолетовую мглу.
И фиолетовых её оттенков
могу с десяток разом насчитать.
Я смерти не боюсь, боюсь застенков,
в которых не дадут мне промолчать.
Сам поражаюсь, что могу писать...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110401425
Свидетельство о публикации №118110401425
Рецензии