По складу характера я – не сова,
Мне утро милее, чем день или вечер,
Когда абсолютно пуста голова
И тяжесть свинцовая давит на плечи.
А друг – телевизор бубнит в унисон
Разрозненным мыслям, тупым ощущеньям.
Едва прикоснулся к подушке – и в сон,
Чтоб утром проснуться готовым к свершеньям.
Но, все ж, иногда настают вечера,
Когда все вокруг наполняется смыслом.
Кофейные пятна, окурков гора
И дым в кабинете почти коромыслом –
Свидетельства бурной работы ума,
Которому сон, как обычно, не нужен.
И мысль в голове возникает сама,
А творческий путь не тяжел, не натужен.
Я в том состоянье, что горы свернуть –
Пустяк, в виртуальном, естественно, смысле.
Одно лишь желанье – не то, что уснуть,
Хотя б записать приходящие мысли.
А утром, не важно, что было вчера,
Легко просыпаешься, бодрый и свежий.
Жаль только прозрений таких вечера
С годами приходят все реже и реже.
Разные вечера
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2018
Свидетельство о публикации №118110300995
Свидетельство о публикации №118110300995
Рецензии