Это была двадцатая
И самая одинокая осень
В моей жизни.
Писалась речь витиеватая
И голос был амбициозен,
Но мои замыслы эскизны,
Ведь сколько прозы вносит осень;
Хоть в злато кто-то окунул леса,
Сады манят плодом раздора спелым.
Мой день сопровождает грусти тень,
Как будто бы очередная пьеса,
Которую в отчаяние показывают слепым.
***
© Copyright: Гогинашвили, 2018
Свидетельство о публикации №118110309511
Свидетельство о публикации №118110309511
Рецензии