Не вынесла душа поэта
Смерти брата.
Брата, которого нет.
Бухал гад как скотина,
Залечивая брешь,
А за окном багровые закаты растекались,
Мчась со скоростью тьмы.
Неистово орал поэт,
Сидя в душной комнатушке:
"Спиртягу мне! Налейте кружку!"
А в голове его чудной
Ходила в пляс поэзия -
Набуханные гады,
Избивая элементы положительных
Черт поэта,
Матерясь и ломая всю мебель до утра.
До утра метались, прыгали они,
А как поэт изжил, так и они исчезли
Вместе с ним.
Оголтелый поэт
© Copyright: Илья Пустота, 2018
Свидетельство о публикации №118110307684
Свидетельство о публикации №118110307684
Рецензии