Орёл

Закончив работу, я ехал домой —
дорога неспешно тянулась.
Проблемы рутинные сбросил долой,
и мысли другие проснулись.

На лавке напротив сидел человек —
меня удивлял он изрядно.
Возможно, он был из сословия тех,
с которыми выпить приятно?

А может, загадка его была в том,
что был он былинным героем?
Он выглядел бодро, держался орлом,
но чувствовал я и другое.

Улыбка контрастом лежала на нём,
и сила в руках его билась!
Стянул он себя огрубевшим ремнём,
в который душа уместилась.

Потоком весёлых ухмылок и слов,
осанкой своей непреклонной,
он показать никому не готов
свой облик, уставший и сонный.

Но тень под глазами была громче слов,
что он говорил, усмехаясь.
Она, словно ночь, но видна была днём,
от взглядов совсем не скрываясь.

И где-то внутри — вековая печать
суеты и проблем бесконечных,
которые давят, но нужно молчать,
собратья ведь бесчеловечны.

Морщинки лишь знали о жизни иной,
о той, что другим непонятна.
Слова всё звучали, сплетаясь рекой
и растекаясь обратно.

Глядел я и думал: откуда во мне
есть чувство, что мы с ним знакомы?
И вдруг я очнулся: в моей голове
роились догадок фантомы!

Кто в зеркало глянет, забыв про дела,
проблемы закинув подальше, —
увидеть, конечно, сумеет орла,
но сможет увидеть он дальше?

Вагоны стучали про путь непростой,
свои вековые баллады.
Такой уж порядок и жизни устой, —
другого нам, видно, не надо.