Поэзии Руки и Цвета Кисти Вен

Моя позиция проста:
Мой друг - поэт
Один из ста
Перерождался много раз,
Он Теслой,
Братом Адидас,
Давно ведём сию игру,
Нам скучно,
Словно мы в строю,
И память каждый раз все твёрже,
И корень с каждым разом всё трудней
Извлечь
Из чисел знака
Однако
Интересней мне
Смелей, резвись, ума макака
Строй буков дерзкий переплет
Чтобы безмолвия полет,
Сквозь образ вышибало
Как крик,
Как облик нагой сути
Красивый, и не мало..
От вас пахнет ванилью,
Но, от вас ли?
Узнаем мы в конце,
Где новое начало.
О вере, только лишь о ней,
Баллады, Оды, я слагала.
Не солгала ни разу,
Оттого понятнее, увы, не стала.
Им мало,
Ну и ладно.
Они хотят пустую упаковку.
И снова мне не ловко.
Я не за этим, не про то.
Я доверяю, каюсь.
Я одеяло, я пальто,
Я безполезно без контекста,
В мае.
Меня не помни,
Меня ты не читай,
Не вдыхай, не видь, забудь, не осязай.
Ведь, я сбываюсь,-
Я лишь мечта,
А что мечте партеры?
Мечте балконов мало,
Мечту зовут на сцену.
И будут тыкать пальцем,
И будут убивать,
Горения красивого остаток,
Мой век снова не сладок,
Но взгляда стоит он
Сквозь душу, оболочки тела,
В бесконечность, снова,
Снова
Глубоко.

Лишь взгляд.

Мой друг
Поэт,
Один из ста.
А сотен нынче,
Таких,
Мало.
...