Дожди, дожди идут косые,
Они такие от тревог…
Мои дороги – грязью злые,
На пол России пеший ход…
Забытых ветрами окраин
Рассвет коснется ли едва…
Теперь в словах - хозяин-барин…
А на делах полынь трава!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.