Неответ

                Подражание

Шёпот листьев, их бесконечный шёпот…
Часть на дереве, часть их уже в воде,
превращается  листьями в это «где»,
сам же шёпот этот звучит как «что-то»

непонятное… Листья несёт вода,
превращается по пути в «куда»,
а упавшие на поверхность пруда
задаются вопросом его «откуда».

Пруд спокоен без листьев был, пруд был нем,
с листьями становился «с чем»,
а платок что сбивался в руке комком
был не просто так, а в слезах «о ком» .

Я не с тем, город  осенью  мой не с теми,
и не те в переулки выходят тени,
и не те, что выходят, мусолят темы…
думать, что им мусолить, их молят стены.

Вот и бродят они, и пальто не то,
да, пальто надевают не те, но «кто»
эти  те, кто не терпят моих снегов,
вопрошают, когда он идёт «чего?!»

И вода, что замёрзнет, в реке вода,
всё равно же замёрзнет, вопрос «когда»,
да и снег, что пытается падать только
весь  он выпадет, но неизвестно «сколько».

Я не с тем, я его  никак не пойму,
и на  самый простой вопрос «почему»
даже самый последний любой чудак
не ответит... И не ответит «как».

Непонятно одно - сколько же вопросов,
их же не было б вовсе, случись здесь лето,
и какие и кто даст на них ответы,
коль случилась сегодня такая осень…