Вышло всё потом и руки ослабли,
душу омыли мольбы и дожди,
хлопоты впрок напоролись на грабли,
приняли полбу и пахом ушли.
Как не упорствуй, а ось повернулась,
как не воюй, а под ворот зима,
вроде по полкам всё, зрелость не юность,
только раздела мечты, вот, нема.
Старый клён стонет: - "Опять под метели,
гири ворон, я так точно загнусь,
и по коре грызуны одолели,
а по корням горемычная Русь".
Скоро ей в сон, а проснётся ль, не знаю,
коли не в сон, так задавит мигрень.
Маму, всё чаще, свою вспоминаю,
и как, потом, закипала сирень.
Ну, а, пока, листья скорчились в мути,
ветер скребёт по рябому стеклу,
сыпет с экрана то Шерлок, то Путин,
то же, по сути, что я кожуру.
Скоро ей в сон
© Copyright: Сергей Пекорь, 2018
Свидетельство о публикации №118110302361
Свидетельство о публикации №118110302361
Рецензии