Мысли вьются...

Мысли вьются, как мотыльки...
Для бескрылых нет лестницы в Небо.
Дух печальный слагает стихи,
Перевив былое и небыль.

Словно в кущу, прячусь в мечты,
Прикрывая устало ресницы...
Мотыльки видят синь Высоты,
Но достичь Ее могут лишь птицы...

У Печали хрупкие плечи
И туманом подернуты очи...
Мотыльков опаляют свечи -
Меж крылом и огнем мир не прочен.

Им бы взвиться в Небо святое,
Только слабые плечи бескрылы...
Я б охотно забыла былое,
Если б были на это силы...

Опаленные мотыльки
Чуть видны в стеариновой луже...
У Печали седые виски,
Ее замок по окна завьюжен;

Старый зал занесен лепестками
Пересохших вчерашних цветов,
Окна плотно увиты мечтами
И обрывками смутных снов.

Но найдя в сплетеньях просвет, -
Будто выстрел из Божьей бойницы, -
В сонный сумрак ворвался свет,
Заставляя поднять ресницы.

Тьму разрезав на половинки,
Луч, скользнув по паркету, застыл,
Осветив, как ложатся пылинки
На обрубки радужных крыл...
                30.01.2018
              * * *
"Потому что Бог, повелевший из тьмы воссиять свету,
 озарил наши сердца..." (2 Коринфянам 4:6)