Из Чарльза Буковски - Смерть жаждет всё больше сме

                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ


                СМЕРТЬ ЖАЖДЕТ ВСЁ БОЛЬШЕ СМЕРТЕЙ


             смерть жаждет всё больше смертей, и сети её полны:
             я помню гараж отца, как ребёнком
             хотел я вычистить тела мух
             с окошек, мухи решили, что выход там -
             их липкие, неприятные живые тела,
             вопящие в стёкла как глупые бешеные собаки,
             просто вертящиеся и носящиеся
             в этот момент, который выше чем ад или рай,
             застывшие на краю окна,
             а в это время паук из своей промозглой норы,
             боязливый и незащищённый,
             облачком опухшего тела
             повис там,
             ничего на самом деле не зная,
             узнавая потом -
             нечто отправляет его вниз по ниточке,
             к влажной паутине,
             к месту слабеющего жужжания,
             пульсации;
             его крайняя, отчаянно дрыгающаяся волосатая лапка
             здесь, напротив стекла,
             здесь, на солнце,
             закутанная во что-то белое;
             и почти как любовь:
             закрытая,
             этот затаившийся сосущий паук:
             заполняющий свой мешочек
             из той штуки, жившей когда-то;
             крадущийся на её спину,
             получающий определённую дозу крови;
             так же и в мире снаружи,
             а в висках моих стук,
             и я швыряю свою метлу:
             в глупого озлобленного паука,
             всё ещё думающего о своей жертве,
             с изумлением дрыгающего своей сломанной лапкой;
             муха утихомирилась,
             грязное пятнышко застряло в соломе;
             я стряхиваю разгуливающего убийцу
             и он ковыляет хромой, раздражённый,
             в какой-то тёмный угол,
             но я прерываю его копошение,
             его поползновенье уйти неким побитым героем,
             и даже соломинки переломают ему лапы,
             машущие теперь
             над головой,
             выискивающие врага,
             и отчасти отважного,
             умирающего без видимой боли,
             просто отползающего назад
             шажок за шажком,
             не оставляя ничего, кроме как
             напоследок красный мешковатый живот
             разбрызгивает
             всё его содержимое,
             а я, невинный ребёнок, убегаю,
             с Божьим гневом, оставшимся на шаг позади,
             возвращаясь обратно, к обычному свету солнца,
             удивляясь, что жизнь идёт своим чередом,
             с презрительною улыбкой,
             если кто-либо ещё
             видел или почуял моё преступление. 
      
               
                03.11.18 
               
            




               

Death Wants More Death - Poem by Charles Bukowski

death wants more death, and its webs are full:
I remember my father's garage, how child-like
I would brush the corpses of flies
from the windows they thought were escape-
their sticky, ugly, vibrant bodies
shouting like dumb crazy dogs against the glass
only to spin and flit
in that second larger than hell or heaven
onto the edge of the ledge,
and then the spider from his dank hole
nervous and exposed
the puff of body swelling
hanging there
not really quite knowing,
and then knowing-
something sending it down its string,
the wet web,
toward the weak shield of buzzing,
the pulsing;
a last desperate moving hair-leg
there against the glass
there alive in the sun,
spun in white;
and almost like love:
the closing over,
the first hushed spider-sucking:
filling its sack
upon this thing that lived;
crouching there upon its back
drawing its certain blood
as the world goes by outside
and my temples scream
and I hurl the broom against them:
the spider dull with spider-anger
still thinking of its prey
and waving an amazed broken leg;
the fly very still,
a dirty speck stranded to straw;
I shake the killer loose
and he walks lame and peeved
towards some dark corner
but I intercept his dawdling
his crawling like some broken hero,
and the straws smash his legs
now waving
above his head
and looking
looking for the enemy
and somewhat valiant,
dying without apparent pain
simply crawling backward
piece by piece
leaving nothing there
until at last the red gut sack
splashes
its secrets,
and I run child-like
with God's anger a step behind,
back to simple sunlight,
wondering
as the world goes by
with curled smile
if anyone else
saw or sensed my crime.