Я привык к этой чуждой земле,
к странной жизни своей приучился.
Примесь крови в сгоревшей золе.
Свет холодный сквозь будни пролился.
Жарко, душно, но холоден свет.
Электричеством полнится солнце.
Рычаги равнодушные лет,
летаргия в кухонном оконце,
из которого пялюсь вовне,
оставаясь в астральном пространстве,
где сижу терпеливо на дне
в одиноком своём постоянстве.
Как мне трудно к тебе пробиваться.
Сердца код, через ночь перестук.
Сколько в разных мирах оставаться?
Паутину плету, как паук,
сумасшедших идей, грех признаться.
Так, наверное, сходят с ума.
Если есть он в наличьи, конечно.
Гулко хлопает сердце-сума.
В нём лишь Путь ускользающий Млечный,
ну и код наш, а может сама
ты там замерла, как я в квартире
поздней ночью, уставив свой взгляд
в летаргический чёрный квадрат.
Где я? Кто я? Что делаю в мире?
Я привык к этой чуждой земле...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110301625
Свидетельство о публикации №118110301625
Рецензии