Не пишется. Устал свинцово, глухо.
В дровах и от себя и от работы.
Тру голову руками, словно муха,
забывшая от голода полёты.
Куда теперь? Ведь жизни нет в помине.
Немного музыки, и ту втоптали в будни.
Взгляд оловянный куклы в магазине,
застыли мысли в голове, как студни.
Итак, сижу, тру голову, как муха,
и музыка сегодня недоступна.
И шепчет бес в податливое ухо,
что смерть страшна, а жить, как я, преступно.
Не пишется. Устал свинцово, глухо...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110301601
Свидетельство о публикации №118110301601
Рецензии