Мощи горбуна...

Антиминс темный на престоле,
В шелк вшиты мощи горбуна,
Он жил как жалкое отродье,
Слез напивался допьяна.

В блеске разбитых душ-лампадок,
Валяясь в сумрачной грязи,
Он наводил в сердцах порядок,
Правдой хотел слепых спасти.

Он никогда не притворялся,
Не лебезил,не ждал наград,
В кругу красивых не терялся
И даже злым был честно рад...

Он инстинктивно знал молитвы,
Лечил руками и слезой,
Уставших,нищих иль избитых
Целил нетленной красотой.

Ну вот сыграл с ним кто-то шутку,
Дал спирт этиловый с иглой,
Как на копье с отравой губку,
Чтоб сделать смерть чумной игрой.

Собрались бесы,громко ржали,
Толкали в спину горбуна,
Камней речных они набрали
Чтоб выбить нищему глаза...

Забыли что лечил их деток,
Что за их жен молился в ночь,
Что на горбу тащил он небо
Пытаясь горе превозмочь...

Но вот алтарь,престол,сосуды,
Прошло уж сотни тысяч лет,
Приходят к нищему Иуды,
Просят об здравии скелет.

И есть там жрец с остывшим взором,
На нем стихарь,орарь,поручи,
Он говорит с презреньем Слово,
Как жук навозный в мертвой куче...

Потир и дискос на антиминс
Он ставит скрюченной рукой,
Сказав что в ткани Чистый схимник,
Излечит мертвых всех мольбой...

Вновь осенив ослепших губкой,
Заскрежетав зубами в мрак,
Считает Бога жуткой шуткой,
Ведь на кресте горбун-варнак...