Но все будет совсем иначе

Сказать по правде, в твой день рождения я хотел преподнести тебе один единственный подарок: праздник своей собственной смерти.

Подумать только, какая приятная безделушка – моя смерть. Сортируя подарки, ты бы обнаружила её среди десятков ненужных предметов декора,
цветов в целлофане,которые умирают, кричат но мы не слышим, которые бывают важнее людей, глупых открыток с неискренними поздравлениями, которые кто-то заранее в них напечатал, открыток с признаниями в любви от тех кого не любишь. Посмотрела бы и обрадовалась: “Ну вот, хотя бы одна полезная вещь в этой груде блестящего хлама!”

Смерть – это вещь с десятком забавных опций, с сотней полезных функций.
Ты наконец-то была бы свободна от всех своих слов и признаний, о которых давно пожалела или забыла, и больше меня не пришлось бы делить со всем миром: мёртвые ведь не принадлежат никому, а память о них субъективна. Можно придать собственный смысл словам, которыми я так небрежно сыпал при жизни, выдумать то, что я не был способен чувствовать.
Моя смерть это очень удобно. Ты только
подумай, сколько свободного времени ты сэкономишь без мысленых рассуждений о том, какой я плохой человек, какой я бездарный писатель, как я посмел любить тебя и обижать, как я мог так с тобой поступить.

Смерть избавляет от ежедневных забот: нет нужды думать где я, чем занимался в то время, пока был тебе нужен,пока ты играла в своем театре абсурда, вымалчивая и нося маски радости, всепомощи окружающим при их зове, не нужно больше искать повод не говорить со мной или обо мне.
 
Только подумай: ты примеряешь новое платье и знаешь где я, готовишь на ужин крем-суп и знаешь где я, играешь роль и знаешь где я. И знаешь, что я занимаюсь одним и тем же – я разлагаюсь где-то под теплым грунтом. И ты улыбаешься, когда вспоминаешь об этом.

В твой день рождения, я хотел преподнести тебе один единственный подарок: праздник собственной смерти.