Стих, который стих

Стих был красив и горделив,
Но вдруг весь скомкался и стих.
Ему кричали остальные: «Ты ленив!» –
Его кромсали, сжечь хотели, но на них
Сначала обижался стих, ругался, плакал…
Он говорил: «Я одинок,
Во мне так много откровений, мало смака,
Но главное, что я не лгу и мог
разлиться мыслью, пафосом, размерами,
Блестеть,
фонтаном бить метафор,
Но был исписан, окружён я стенами,
И даже очутился возле амфор. (За правду.)
И зависть пролилась у светского стиха -
Элита иль богема – называйте, как хотите,
Нападки, боль и страсть, тут часть моя стекла
на пол, от всех ухмылок спрятался я в свитер».
С тех пор живёт тот стих отшельником. Снаружи,
Молва накрашенных стихов о нём забыла,
И жизнь среди других стихов течёт и кружит,
А наш в холодном замке спрятался. Уплыла
Куда-то радость с глаз его,
Он стал пуглив, и смысл потерял,
Но также гениален, прост, всего,
что было в сердце, не отдал.
И вот поэт, вдруг, вспомнил и о нём,
Перо в руке, бумага на столе,
И мысли льются греческим вином,
А сердце скачет и кричит: «Оле!» –
Влюбился наш творец и оживил творение,
Теперь не одинок ни он, ни стих,
И пусть смеются прочие стихотворения,
Когда настанет час, забудешь ты о них!

1 ноября 2018