Пусть еще достоверность, как двуликая правда,
Загремела посудой немытой на кухне
И от вечной иронии, раньше забавной,
На ветвях умирающих почки набухли.
Льется мерным рассказом событий пучина,
За написанной строчкой прикинулась бездна
И сшивать уже поздно- засохли цветочки-
Поливать их бессмысленно и бесполезно.
А по воздуху носятся желтые платья,
Что деревья стряхнули и стали другими.
Так и мы разорвали случайно объятья
И проснулись поутру совершенно чужими.
Деревья
© Copyright: Григорий Крылов, 2018
Свидетельство о публикации №118110204092
Свидетельство о публикации №118110204092
Рецензии