Кости

Ли Бао
Это, право, такой пустяк,
Что наш дом стоит на костях.
На желтых берцовых и черных
(Это были ребра ученых -
Учили они не тому, однако,
Оттого и померли как собака),
На черепах безмозглых с дырой
В затылке, на челюстях. Домой
Заходишь и вешаешь шляпу
На гвоздик. Ан глядь - то не гвоздь,
А палец. Он сам из стены,
Сам собой вылазит.
И кому он грозит
Зачем - непонятно
Из нашего рта разит,
Говорим невнятно.
Если в молитве поминать всех убитых
Длинней не будет в мире молитвы.
И чего ж вы хотите от нас, убогих
Так и хочется взять в руки ноги
И бежать из города по улице Эйхе
Хоть куда, хоть в ханство, хоть к рейху.
Но цепляет нога о берцовые кости
Дом не впустит в себя, уйдите, гости.
Мы здесь будем вечно, глотая слезы,
Вспоминать убитых пока тверезы...


© Copyright: Ли Бао, 2018
Свидетельство о публикации №118110201703
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ли Бао
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Ли Бао