Поезд мой застрял на полустанке.
А в окно поглядывает лихо
то пейзаж, от скуки наизнанку,
то глумливый шут или шутиха.
Поражаюсь, что писать способен.
Не о чем писать на самом деле.
И глядит, от перегрева злобен,
солнца диск на тех, кто не при деле.
Требую я с мёртвыми свиданья,
словно я в тюрьме, они на воле.
Вывихи усталого сознанья.
Бунт беззубый перекатной голи.
Скоро ли навстречу мне рванётся
расстояний радужная свора?
Скоро ли душа моя очнётся
от пустого с миром разговора?
Поезд мой застрял на полустанке...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110201519
Свидетельство о публикации №118110201519
Рецензии