Эти стихи не читают, их не хранят под подушкой для чтения перед сном. Эти стихи не цитируют поколения. Они состоят из пепла. Оков.
Негибкие сравнения, ломанные присказки. Не выражаются. Не поются. Но ощущаются.
Отдаются куда-то в грудь болезненным, сожранным, вскормленным агонией зверем. Отдаются куда-то непогодой. Отдаются, но всё ещё не принимаются.
Миром.
Столько просьб, опоздавших на столетия, столько предсказаний абстрактных запутанных где-то в глубине. Спрятанных. На засов. За молитвами, проповедью священников и святых отцов.
Просили стихи оставаться не человеками, а
людьми.
***
© Copyright: Сэм Флин, 2018
Свидетельство о публикации №118110107211
Свидетельство о публикации №118110107211
Рецензии