Вечер

Вечер выкрашен в молчанье
грустных душ и серых крыш,
по касательной к печали
вдоль окна плывёт Париж,
черпает туман бортами,
погружаясь во вчера,
дальним вороном картавит
о неведомых мирах,
о заброшенных дворах,
о беспомощных словах…
самому себе ненужный
и для всех равно чужой,
отражаясь в мутных лужах,
становящихся судьбой,
остающейся чужой,
вечер, дымно-голубой…
__________________


Вечер встраивая в молчанье
проходящего между нами,
в мерном маятника качанье,
разбегающемся кругами,
жизнь сбывается несерьёзно
мимо мыслей о самом важном,
это прошлое, это проза,
лепрозорий мечты бумажной,
это прочие, что пророчат
пустоту и горечь в остатке,
и небесный огонь – лишь прочерк
на истёртой моей сетчатке.
__________________


Вечер, и больше ни слова,
чувств не вместивший поток,
фИговый или фигОвый
листик, а может, листок,
мятый, тетрадный, ненужный,
чувств облетевших приют,
тех, по которым послушно
бродят спокойные души
в тихом бесцветном раю.
__________________


В этот вечер ты заключён,
и распят на длину строки,
о, как больно и ни о чём
ты плохие писал стихи,
чьи-то слёзы мешал с дождём,
пустоту с пустотой сложив,
всё проходит, и мы пройдём
на краю мировой души,
где идёт бесконечный дождь
и смывает твои слова,
вечный вечер, и ты идёшь,
и шуршит под ногой листва…