Я на небо гляжу, но тебя
нет нигде, лишь луна в апогее.
Весь полёт, что проделал скорбя,
я забыл и стою, каменея.
Подо мною раскинулся спрут,
обожравшийся, лопнувший город.
Пусть его в порошок изотрут,
всё равно он безудержно молод.
Впереди блеск Великих Озёр.
В них мелькают луны отраженья.
Или мой уплотнившийся взор
искры высек в процессе скольженья.
Это жизни изнанка, где дух
заблудился в лесах и болотах,
заболевший от чуткости слух,
безвоздушья глухие высоты.
Я быть ветром ночами учусь,
за тобой чтоб успеть и угнаться.
И язык мой отсох, так молчу.
Мне в полёте нельзя волноваться.
И душа улетает, как лист,
в смерч попавший, послушный стихии.
Я ночами великий артист.
Я играю этюды немые.
Пантомима, беззвучный концерт
завершается полным провалом.
Я бегу, прячусь в ночь, как в конверт,
вместе с ветром и зрительным залом.
Я на небо гляжу, но тебя...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118110101760
Свидетельство о публикации №118110101760
Рецензии