из неизданного 179

Зелёным яблоком в бокале любуюсь на закате дня.
Вино дурманит мягким ядом. Тревожит сонная Луна.
Сквозь шелест листьев в старом парке я слышу тихие шаги -
Крадётся тень девятой Парки, в руках сжимая нить судьбы.

Слепая, дряхлая старуха клюкой прокладывает путь.
За ней маячит повитуха, пальто пытаясь запахнуть.
Они как будто что-то ищут, руками шарят по траве.
По парку веет пепелищем, и кровь вскипает в голове.

Нет сил проснуться. Словно в коме, себя увидел из зеркал.
Лежу в сарае на соломе. В руке мерцающий бокал.
Две тени надо мной склонились. Зовут по имени меня.
Одна из них когда-то снилась, но похоронена была...

Обряд над телом и душою творят незваные жрецы.
И наполняют тишиною. И оживают чьи-то сны...
Меня под руки поднимают и в круг сажают за столом.
Там тени прошлого собрались, а в отдалении слышен звон.

Девятым гостем села Парка и в нить вплетает тень гостей.
За ней старуха с длинной палкой снимает меру всех вещей.
А на столе среди бокалов, с вином, созревшим под Луной,
Нож ждёт в засаде тень из Ада, как верный духу пёс цепной.

Камлание близится к финалу, и стол вертится средь гостей.
Конец от нити стал началом, и голос тихо молвил: "Пей".
Вино пролилось. Время стихло. Петух спросонья горло рвёт.
Душа пытается молится... И кто-то тихо нож крадёт.