В столярке

В столярке едкий запах лака.
На улице промозглый дождь.
Затянуты вершины мраком
и душу пробирает дрожь.

Ну что ж…
А за окошком хмуро
поник озябший голый сад.
Понуро, скорбно две фигуры
с зонтами на углу стоят.

Потом одна бредёт к сараю, –
зачем? – ведь там один цемент.
Я наждаком фрамугу драю.
Я собираю инструмент.

Фуфаечка мне не по росту,
на вырост вещь.  Увы, и ах!
Война закончилась. Погосты
растут, как будто на дрожжах.

Я разучился улыбаться,
я скучен,
словно ржавый гвоздь.
Мне не понять в мои 13,
что жизнь длинней,
чем этот дождь.

Что от работы кони дохнут, –
как шутит, выпив, бригадир,
что две фигуры скорбно мокнут,
поскольку мокнет целый мир…

В столярке едкий запах лака.
И, подвывая февралю,
скулит бездомная собака,
и сам я, кажется, скулю…


Рецензии
Спасибо, Вячеслав.
Понравилось редким сочетанием простоты и естественности слов и мыслей.
С уважением, Тамара.

Тамара Богуславская   07.11.2018 08:21     Заявить о нарушении
И Вам спасибо, Тамара!!!
Всегда Вам рад!
Заходите чаще!!!

Вячеслав Егиазаров 2   07.11.2018 23:46   Заявить о нарушении