Маленькому принцу

Я храню в сказках к тебе, своего лучшего героя.
Понемногу настраивая под себя его огромное сердце -живое.
Оно заступит на службу, когда моего совсем не станет,
когда последний осений костер, перекинет на меня свое пламя.
Я берегу в снах по тебе, от солёных вод- льдины,
Героям сложно сражаться с мельницами, Когда  ветрами управляют джины.
Установочное время становится песком в моих руках впитав в себя влагу,
Бригантина бьётся о выступы скал,
Вероника решает навестить Тиагу..
Стряхиваю с  рубахи крупицы слипшиеся между пальцами блёстками,
разлетаются самолёты инверсионными к пульсу полосками
и киты на которых стоишь ты и я, расплываются в улыбках, погружаются в небо, бескрайние его моря, оставляю тебе стихи я.
Стихия.
Стихия.
Стихия.
...Никогда не получалось дописать все что думаю без исправлений,
нахлестами вызубренных страниц падают будто бы от меня -линованные тени, переживания выкрашенные тушью
лью по стаканчикам в капучино.
и следующее слово что меня поглощает - пучина.
Страсти кипят, словно на угли бросили льдины, те самые что я берег от слез и огня, когда разбивал бригантину.
Льды повелительно лопаются, оставляя на новом сердце следы, тот кто боролся с ветряными мельницами скатился к пропасти, улетел по следу звезды.