Из ненаписанного строки
витают в воздухе с утра.
Наверно, воплощенья сроки
не наступили. Пульс пера
не учащён, души не будит...
То дождь, то снег мне сердце студит.
Увы, до призрачной весны
листа не трону белизны…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.