Я

Прости, я думал что в стихах
Возможно пролить душу.
И будто дождь весенний, эти строки
Смоют грязь  в висках с больною туши.
Мучить перестанут сроки.
Какой ценой?
Отвянут уши у Гертруды,
Настанет тяжкий зной.
И лишь один портной,
Умирая от простой простуды,
Поймет, о чем тот страшный вой.

Простите, я не такой!
Я не желаю быть бесценным
Отроком отцов своих,
Что ждут пока в горах волшебный
Протянет свист.
Я не хочу быть просто телом,
Что в дом ночной припрется с перегаром,  пеплом
И, ожидая похвалы,
Ее получит. До поры...
Пока не сгинут предки.
Вот тогда начнет ценить объедки
Тот юноша, что быть хотел скорее взрослым,
Но... Не знал он что такое "взрослый".

Я не желаю быть таким!
Не буду, нет во мне дыры большой!
Я лучше! -Нет, всё пустяки...
Вы всё такой. Все мы такие.
-Возможно, но во мне
Есть гордость. Не убить во мне больной      покой!
Ты знаешь, Герта, я не такой.
Постой...