Один мудрец, на склоне лет, писал стихи, для всех потомков,
мудрец конечно был поэт, и жизни смысл, донёс нам тонко-
весь поиск истин - суета, и цель, что ищем мы - не та,
я исходил весь белый свет, и смысл, и истину искал,
вёл поиск ночью, и при свете, но понял лишь под старость лет,
мы ищем то, чего на свете, всю вечность не было, и нет.
Колокола звонили громко - из церкви покатился звон,
ушёл из жизни на рассвете, поэт, романтик, и философ,
при нём остался остался только посох, уже совсем как тонкий прутик,
-изношен донельзя поэтом, да рядом старая котомка,
что время всё, как как верный спутник, была в руках, у старика,
но смысла не было, и в этом, всю жизнь искал, который он.
Он жизни смысл, донёс нам тонко
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2018
Свидетельство о публикации №118102904244
Свидетельство о публикации №118102904244
Рецензии