Окно

Вид из окна, знакомый и привычный.
Чего нам ждать возможно от него?
Он - как всегда. Он каждый день обычен,
Как солнца свет в оконное стекло.
Но приглядись! За ним не фотоснимок,
Не те, кого запечатлел, снимая,
За ним живые тысячи картинок,
И каждая по-своему другая.
Балкон вверху - на нём бельё на леске:
Пелёнки, чепчики, простынки, распашонки.
Балкон наполнен - слышишь? - криком детским,
В нём первый плач и смех того ребёнка.
Окно подальше, то, что там, над аркой.
Ты замечал за занавеской стол рабочий,
И кипы книг видны лишь в свете ламп неярких:
Учёным многим ведь работается ночью.
А вот ещё одно: расшитый тюль, портьеры...
Там много золота, а может - много лжи.
Что скрыто там? Быть может, полог серый,
Покрывший роскошью все рвения души.
А эта комната в окно насквозь видна,
В ней слишком просто всё. Однако напросвет
Не видно главного, и не достать до дна
Души жильца её - ведь там живёт поэт.
На первых этажах балкона дверь открыта.
Жилец на нём в костюме, но с лицом пьянчуги.
Он там стоит уже часа два битых...
Возможно, ждёт прихода ветреной подруги?
Но есть ещё окно - и это там, напротив,
На нём от солнца бликов переплёт.
Там рыжий парень с акварелью, он в работе.
И знают все: художник в том окне живёт.