Зинаида Каткова Алексу Сурину

Цыгане шумною толпой
По Бессарабии кочуют.
Они сегодня над рекой
В шатрах изодранных ночуют.

А.С. Пушкин

Один «цыган» забрёл ко мне –
Высокий, гибкий, ясноглазый…
«Вы «Родничок» прочтите мне.
Пускай не всё, пускай не сразу».
А после «Родника» - ручей речей,
Не лживых, искренних, как правда жизни,
Как аромат простых крестьянских щей,
Без диалектики какого-либо «изма».
Таких, каких не встретишь на плакате
И не прочтёшь с газетной полосы,
Таких, как летний вечер на закате –
Предвестник утренней росы.
Цыган ушёл.
И табор тот далече.
Гитара семиструнная молчит.
Осенний ветер мне о чём-то шепчет,
Листвой багряной тихо шелестит.
Уж за окошком кружатся снежинки,
Белёсым кружевом ложатся на асфальт…
Не верб, что угасли те «искринки»,
Не верю, что замолк цыганский альт!
«Загулял, загулял, загулял!» - 
Слышу в ночной тишине.
Кажется, что-то цыган тот отнял
Очень нужное мне.
Мне бы сейчас глоточек вина
Из виноградной лозы.
Только зачем?
Ведь я же одна…
Так что – не егози.

24 сентября 1976 года