Разнотравье, разноцветье...

             ***
Разнотравье, разноцветье,
тишина, истома сил.
Я в околке днем тем летним
сено зрелое косил.

Сколько лет с тех пор минуло,
но тот день лишь вспомню – рад.
Чую, в душу мне дохнуло –
тот медовый аромат.

Кто косил, тот помнит, знает
ароматный тот настой, –
надышался, вспоминает
воздух тот, как мед, густой.

Что не зря росли те травы,
и не зря цветы цвели,
утверждали гулом бравым
в яром золоте шмели.

Разноцветье, разнотравье,
за валком валок лежал.
И не знал я всех названий,
жарким запахом дышал.

Мне хотелось пасть на сено,
помешаться головой,
раствориться во вселенной,
небом быть, цвести травой.

Лишь одно меня смущало,
что косил я не один, –
то есть, с самого начала
рядом цвел соседки клин.

Был тогда я юный, нежный,
этим словно виноват.
А она туманный, грешный,
на меня бросала взгляд.

И по этой вот причине,
потому, что виноват,
и остался чуть с горчиной
тот медовый аромат.