Писающий мальчик

Прости, что месяц не писал:
Что плавал в снах преступно долго.
Нет, не с Чапаевым Урал
Переплывал не Днепр, а Волгу!
И слушал что несёт молва -
Пестра, крылата, как сорока:
О тайных мыслях и пороках,
Что соком налилась трава
(Слушок прошел среди деревьев)
Кому корма, кому кровать:
Трава от пчел весь май беремела;
Ещё не втоптаны цветы,
Ещё пчелиный гул над клевером.
Над многоточьем немоты
Слова не разложились веером,
На ты ещё не перешли:
С судьбой, строкой, со мной и временем.
Кто не был там, где осетры
Идут речушками на нерест,
На возвращенье не надеясь,
Тот не поймет шедевр икры.
И в парусах, на грешных реях
Повиснет ветер, приуныв.
Слюной верблюжьей из волны
Вся пена бросится на берег.
Все нечистоты и мольбы,
Вся искренность молитвы на коленях -
Всё то, что не удержится в отлив.
Мы одержимы тем, что стоит мук и денег.
За месяцами год, а за годами жизнь.
Мы многого не ждём, во многое не верим,
И днём живём одним
В азарте Завтра.
Риск?
И выход ваш на бис
С надеждами оставьте,
Глаза понурив вниз.
Вас нет, вас нет на карте.
И не было, молись:
Божок созрел для мантии!
Мужик сказал бы: "Хватит!"
Но ты же не мужик.
Ты писающий мальчик?
Тогда струю держи,
Пока божок начальствует
В  эфирном поле лжи.
Тебе же он прикажет:
"Хватит. Достаточно. Пожил?
Теперь ступай на войны.
Смотри - вон сколько вражины
Тебе я приготовил.
Всё для тебя, служи!
Нет без меня России -
Ты как присягу помни.
Ну всё, ступай на войны,
Как деды, праотцы.
Писающий мальик,
Что там будет дальше?
Не робей, солдатик,
В смысле - ты не сцы.
Не стратег я, тактик,
С нами все святые
Со скрепами Отцы!
А с ними наша вера,
Православья сны.
Не смотри на небо,
Там один раскол.
Помни, твоё кредо:
Русский мир и всё."