" — В вас нет романтики!
— Во мне умер поэт. "
И не смотря на отсутствие какой-либо семантики,
Поезда, что я жду всё ещё нет.
Простуженным, хриплым кашлем стою на ветру,
В голове кружатся разные мысли:
А так ли я циничен?
Как же я умру?
Есть ли в этом смысл, если мой срок ограничен?
Или быть может я за всё это в рай попаду?
Перелистываю мысли, со скоростью звука,
Они заполонили дом.
И вместе с тем смертная тоска, скука.
Пробиваюсь сквозь них напролом.
Только бы подальше, только бы быстрее,
Где никто не услышит,
Где мысли станут серее.
Узором на сердце я вышит.
Мёртвый поэт
© Copyright: Ариил Добрый, 2018
Свидетельство о публикации №118102806212
Свидетельство о публикации №118102806212
Рецензии
