А у меня вчера сломался зонт
и я его, как книжку, взял под мышку.
С набухших туч, застивших горизонт,
накрапывали свыше чьи-то мысли.
Что было в них теперь не разобрать –
просохла промокашкой моя память,
как черновик тот в четырёх стенах,
в котором только горечь и осталась.
Шёл наугад по жизни всякий раз,
писалось, что Бог на душу положит.
Я столько строк в дороге растерял,
асфальт, предпочитая, бездорожью.
Был весел слог, да и пружинист шаг,
и промокал, бывало, я до нитки,
но не жалел, что не было зонта,
оставленного где-то по ошибке.
Был хмурым горизонт, как и сейчас,
насупив брови, тучи в лужах плыли,
я пробовал с ним дружбу завязать,
но мы ни разу так и не сходились.
А, может, был обижен горизонт:
мол, весь открыт ветрам и солнцу, граду?
А я, как нахлобучил чёрный зонт,
так и не встретил твоих глаз ни разу.
Чёрный зонт
© Copyright: Станислав Маевский, 2018
Свидетельство о публикации №118102805063
Свидетельство о публикации №118102805063
Рецензии