Через дом от нашего отеля умер Надсон,
За квартал могил мемориал,
Кто придумал в Ялте развлекаться?
Чехов тут же тихо умирал.
Проезжая мимо Коктебеля,
На горе могилку увидал.
Я глазам своим уже не верю:
Макс Волошин жить нам завещал.
В неприметном маленьком посёлке,
Грин угас, как тонкая свеча,
На душе моей скребутся волки
И несутся черти, хохоча.
25.09.18
ЛКП
© Copyright: Владимир Прокофьев 65, 2018
Свидетельство о публикации №118102801617
Свидетельство о публикации №118102801617
Рецензии