Лодка тихо бороздила толщу мутного фаянса,
речки чёрные чернила - что-то вроде постоянства -
отражались в слабых бликах незнакомые сюжеты,
в огоньках равновеликих – что-то вроде сигареты.
А мостов тугие кольца отражали лучик света
в переплётах парапета, наподобие оконца,
и звучали нежно струны у подножия ограды,
рассекая мир подлунный чем-то вроде серенады.
Ночь спокойствием дышала, пахло резедой и хлебом,
и казался звездным небом потолок мой обветшалый.
Сколько счастья, сколько света было в тишине звенящей.
День из прожитого лета больше жизни настоящей.
Ведь у нас зима и вьюга за дождями сразу следом.
Но лето, канувшее в Лету, возвратится, как подруга,
та, которой лучше нет и чьё дыханье помнят руки,
для которой - это небо, для которой - эти звуки.
И легко, как бы слетая, на листок слова ложатся.
Остаётся - запятая - только женщины дождаться…
Венецианская
© Copyright: Виктор Дурицын, 2018
Свидетельство о публикации №118102708783
Свидетельство о публикации №118102708783
Рецензии