Напасть

Представь себе, мой друг.
Как это не звучит цинично,
Но все мои терзания души,
Для психики здоровой и приличной,
Такая же напасть, наверное, как вши.

Беда которую нельзя было кормить,
Поддерживать и с чувством относиться,
Полезно было бы о ней совсем забыть,
А с писаною торбой не носиться.

Тоска о чем-то прошлом — это слабость,
Страдает тот, кто в духе не силен,
Когда один ушел, имея храбрость,
Другой, в тюрьме остался заключён.

Спроси, о чем тоскуешь тщетно?
О том хорошем, светлом и большом.
Да нет, о непонятном, беспросветном.
О равнодушном, неказистом и скупом.

Ну и на что это похоже?
На чувство светлое и теплоту в груди?
Скорее на болезнь и сыпь на коже,
О Боже, поскорей освободи.

Обидно осознать, что пестовал напасть,
Превозносил, что нужно было устранить.
Что в тяге к гибели потратил жизни часть.
Понятно, надо рвать в себе гнилую нить.

Наверное, потом стихов не написать.
И фильмы где ревут, не станешь ты смотреть.
Зато надежда есть, вдруг перестать хандрить.
И выбирать себе, благое только впредь.