У меня есть мечта

У меня есть мечта. А, быть может, и нет.
Я мечтал быть с тобою един.
Не любовь (может да?) - это дикость и бред,
Но остался с собою, один.

Непонятные чувства по венам плывут,
Рассекая застывшую боль.
И кошмары глубин подсознанья зовут,
Все старанья помножив на ноль.

Каждый вздох лепестков ощущаю нутром,
Каждый взгляд я ловлю на себе.
Ты подругой была, и всё дело в простом -
Засияла ты в серой толпе.

Волны в пляске своей зазывают на дно,
Будто там обитает ответ.
Но на это не хватит накопленных слов,
И душонка кричит "Её нет!".

И натянуты нервы, как струны у арфы -
Что случилось, и как занесло?
Я укутался в плащ, и закрыл лицо шарф:
Все равно ту искру унесло.

А фонарь на мосту окружён мотыльками.
Это просто: природы закон.
Но в ночи я борюсь с непонятными снами,
И смотрю на холодный бетон.

Шёпот ветра гудит, не смолкает - поёт,
Вспоминает о встречах зимой.
Только роза давно умерла, не цветёт -
А ведь раньше, той дивной порой...

Откровенные строки ложились на стол,
Но писались для печи в углу,
Столько мыслей ушло. Твою мать. Как я зол.
Сто вопросов на листик пишу.

Как сказать, как понять, как уйти от себя,
Как извечные мысли прогнать?
Как прожить без оков, никого не губя -
И на это так мало сказать.

Ты прости, если был грубоватым с тобою,
Если чем-то обидел тебя.
Но скажу: настоящим, простым, и собою,
Я горел, и пылал я любя.

Ты прости, что любил, что горел маяком,
Что хотел пулемёт заслонить.
Но на добрый полёт ты ответила злом -
Так не смей же пощады просить.

У меня есть мечта. Хотя нет - это ложь.
Больше нет этой дикой мечты.
За спиною таится заточенный нож...
Как глупы, беззаботны, чисты.

/1.9.18/
©АСК