Забурлила, заиграла жизнь столичная,
Вот я здесь, встречай меня, весна живая!
Я рисую пальцем слово неприличное
На вспотевшем от стыда окне трамвая.
Подчеркнуло мой рисунок освещение.
Вижу я в стеклянной гладкости зеркальной:
Будто юноша, бордовый от смущения,
Покраснел вагон от надписи нахальной.
Может, это наблюденье бесполезное,
Но я понял, что понять непросто будет,
Что с душой бывает техника железная,
И волнуется, и злится, словно люди.
Цвет раскроет настроения житейские
У авто, и потому уже привычны
Бледно-синие машины милицейские,
Что прогневались на жуликов различных.
Не сотрет их ярость деловитый родственник.
И еще понятны несколько моментов,
Неотложки потому белее простыни,
Что боятся за здоровье пациентов.
Сложно вам, автомобили санитарные!
Но другой вопрос словами не развеять:
Что ж на окнах пишут хитрые пожарные,
Что стыдятся их машины, багровея?
О цветах техники
© Copyright: Игорь Кабанов, 2018
Свидетельство о публикации №118102705073
Свидетельство о публикации №118102705073
Рецензии