Вечер – потускневшим серебром,
золото листвы на нём виднее.
Месяц у берёзы под ребром,
но не ей, а мне сейчас больнее.
Пусть болит, ведь, значит я живой.
Боль придумал кто-то очень умный.
Словно к яду, к боли ножевой
приучала нас по каплям юность.
Так спасали в прошлом королей.
С тех времён лишь круче стали нравы.
Коль решила, жизнь, сполна налей
мне твоей стрихниновой отравы.
Что с того, что снова «пронесёт»,
кубок с ядом движется по кругу:
смерть сегодня всё равно найдёт –
может быть врага, а может… друга.
…Вечера серебряная чернь,
золото листвы вразброс по черни.
Месяц, как пилотка набекрень,
на поверке – выживших – вечерней.
Осень. Вечерняя поверка
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118102704034
Свидетельство о публикации №118102704034
Рецензии