Город гол и полон пороков,
Окна светом стреляют в ночь.
Вот не спит гражданин Востоков,
Он любовью изорван вклочь.
Он изъеден червем сомнений,
Рвений ветром иссушен в пыль.
Он идёт за черту селений,
Из кармана торчит бутыль.
В ней — рубин миллионолетний,
В ней — созвездье редчайших вин.
Он, Востоков, идёт, последний
Из обманутых сном любви.
Завтра будет он Витя Солнцев,
Станет смерть ему нипочём.
Так времён колесница ткнётся
Полным ходом
в его
плечо.
Гражданину Востокову, последнему из обманутых сном
© Copyright: Алексей Загуляев, 2018
Свидетельство о публикации №118102606131
Свидетельство о публикации №118102606131
Рецензии