Уходят осенью, подняв воротник
Уже неважно, кто ждёт или должен
Холодный ветер и птиц озябших крик
Кортеж полуденный по бездорожью
Теперь дорога их как небо широка
И думы их не о нас, не о нашем
Вода струится в граненый стакан
И солнца блик по комнате пляшет
Прощай, прощайте, прости проси
Прилип листок к щеке... как глупо
Уныло дождь по зонтам моросит
Ручьями стекая по медным трубам
Ос
© Copyright: Евгений Филин-Соколов, 2018
Свидетельство о публикации №118102604773
Свидетельство о публикации №118102604773
Рецензии