Эта тьма многоэтажек, узких лестниц и витрин
Режет уши многократно, жить противно среди них.
Белый пластырь на запястье слился с раной, что под ним,
Крик свободы, что под маской, вылетает изнутри.
Стрелки тикают всё чаще - ждут «победного» конца,
Разум прыгает пропаще - скоро он сойдёт с ума...
Жидкость, цвета розы будто, душу пачкает твою,
От ненужности, б/у как, продаёшь её огню.
Штампы давят, давят дальше, продолжая хохотать...
Это жизнь, увы... не стал ты тем, кем раньше хотел стать.
(26.10.18)
6:55
Космонавт
© Copyright: Павел Фторински, 2018
Свидетельство о публикации №118102602346
Свидетельство о публикации №118102602346
Рецензии