Осень тянет одеяло на себя.
Дождь и слякоть в мир сочатся.
Неужели в этой мутной ряби я
Тоже должен потеряться?
Вечно недовольные судьбой,
Люди спорят даже с непогодой.
Но куда труднее спор с собой,
Как с душой, в любое время года.
Мы оспариваем опыт нажитой,
Спорим с мышцами трусцою в парке.
Осень же скулит, как геморрой,
Нам назло на время ставит ставки...
Заметёт однажды белым саваном,
Закопают в яму, будто и не жил.
Как же свыше подарили мало нам
На верёвки синих вытянутых жил.
Осенние ставки
© Copyright: Давид Матецкий, 2018
Свидетельство о публикации №118102610154
Свидетельство о публикации №118102610154
Рецензии