Костёр

Прошлогодним листом, словно золотом, выстланы тропы,
Что как змейки ползут в неоглядную даль меж дерев,
Пахнет утро весной стебельков дребезжащих укропа
И прохладой ручья, что застрял где-то там на горе.

Где-то там, между скал, в обозримости Бога лишь, стынью,
Знать, не время еще пробудившись, стремиться к Реке,
Ведь не весь ещё с ив мне на плечи осыпался иней,
И не все казанки затянулись на правой руке.

Собираю листву и на снег, где былое кострище,
Словно клякса в конце, вместо точки, прощальной строки,
И о пламень её, и о слизкое Времени днище,
Чтоб потом на золе по теплу рассадить ноготки.

Я ладошки согрел и дымком костерка, как елеем,   
Трепетание струн между мной и весной окурил,
И ушел в вечера, как вчера, по широкой аллее,
Ничего не прося ни у звёзд, ни у Божьих Мерил.
      
Угасает костёр прародителем будущих листьев,
На подтаявший снег, как на щит, оседает молва,
И клубится дымок, словно памяти след серебристый,
В оголённой душе откровений рождая слова.