Я готовился встретить старость
В тихом мире своей избы,
С дорогими людьми встречаясь
После всех ударов судьбы
Но нагрянули злые люди
И взялись мой мир разрушать.
И теперь я в глуши Удмуртии,
На челе моём – зека печать.
Всю-то жизнь стремился я в выси,
С академиками дружил,
Но прогрызли корабль мой крысы,
Домогаясь и крови из жил.
Литератор и… уголовник.
Обрели отца сыновья!
На забытой Богом помойке
Встречу я свои шестьдесят!
Этой дикой яви не верю.
Протираю лицо потёртое.
Перед смертью не лицемерю,
И тем более перед мёртвыми.
Перед ними чистым остался,
Но, боюсь, что в гробах ворочаются:
«Чтобы Дьяк да на зону подался?»
Самому, други, верить не хочется.
Ночь на 17 марта,
Барак, карандаш, 9х18
Огорчуха
© Copyright: Игорь Дьяков 3, 2018
Свидетельство о публикации №118102508493
Свидетельство о публикации №118102508493
Рецензии
